Britez capitán en la B Nacional. Ejecutor de los penales y asesor financiero de la institución. Cuando antes de rechazar le metía un tinclazo en los ojos al puerco de Gigliotti, yo me revolcaba en el piso desbordado ante tanto regocijo. Un verdadero león.

 La gente burlando el irrisorio cerco policial se encolumna por calle Santiago del Estero, doblan descalzos por Saavedra y ganan la Lopez y Planes con empleadas municipales en corpiño subidas a sus hombros. Gente haciendo el amor sobre los cajones de madera abandonados en la vereda de La Manzana Loca. Un culo a pelos golpeando contra la vidriera de Zottico Iluminación, luego se desdibuja la raya a causa de un incesante movimiento circular. Entre las nalgas y el cristal, una foto de la carita de Lerche con lentes. Seres humanos sin ningún tipo de pudor defecando en cuclillas en la vía pública. Sobre las tibias heces y el asfalto, una foto de Moreno y Fabianesi abrazado al Bichi Fuertes. Cruza la calle una gallina al trote con la camiseta de Colón, un hereje se le interpone en su camino y, luego de rociarla con kerosene la prende fuego. Un sacerdote se arrodilla en el césped de la rotonda y mordiendo un crucifijo agradece a Jesucristo la sabiduría con la que bañó a Lanchita para que defina con tanta frialdad en el penal. Van a abrir la cancha! las hordas avanzan contra los portones. No! dejan la cancha cerrada, las hordas retroceden. Salen los jugadores a la Pajarera, las hordas enloquecen, deliran. Histórica jornada, no toquen mas a esa rara estructura arquitectónica. Que la figura de la Pajarera sea a la ciudad de Santa Fe lo que es La Bastilla a Paris. Cuanto desahogo. Puedo ver atrás de una ventana un almuerzo dominical en familia con tatengues comiendo de manera orgiástica como hace tiempo no vivíamos. Una Vieja con un repasador en el hombro empujando con las patas un chancho sobre una bandeja que no quiere entrar en el horno. Desde una de las cabeceras de la mesa brota espontáneo un canto y culpa de una improvisada tarantela una copa de vino se derrama sobre ese único mantel de la casa que no tiene agujeros y que solamente se usa para ocasiones especiales. La pibada ya quiere arrancar al 15 de abril y un Viejo los frena en seco "pará un poquito Nene! Dejame probar un bocado que casi quedo seco de un infarto, de tanto alambrar ni la saliva pasaba por mi traquea. Terminamos jugando con el Tarrito y Maidanita por las puntas y recibiendo centros aéreos con Alejandro de los titubeos Limia en el arco. Pasame la panera que ahora me bajó el cagazo y me estoy cagando de hambre". Llega el inevitable puñete sobre la mesa desde la otra punta de la mesa, su autor lo acompaña con gritos incesantes casi epilépticos "LA RAZA PUTA MUERTA Y ENTERRADA,LA RAZA PUTA MUERTA Y ENTERRADA", entre dos o tres se lo llevan al baño para mojarle un poco la cara y tratar de que vuelva a sus cabales. Puedo ver a todos los que lo vivieron a miles de kilómetros de Santa Fe, pálidos en esos primeros veinte minutos de juego donde nos pasaron por arriba. Cuando el Pelado cobraba un inexplicable protagonismo e intentaba ser el organizador avanzando con la pelota en sus pies y resolviendo las jugadas de manera desopilante. Cuando el jopo de Magnin estaba mas duro que nunca, pasaban los minutos y no pateábamos al arco y su peinado seguía incólume. Cuando los cursientos rechazaban y siempre aparecía uno de ellos solo por la punta corriendo al vacío y la sombra matinal no te dejaba ver la pelota en la pantalla provocando un escalofrío que bajaba por la raya de tu mismísimo culo. Los veo a esos tantos tatengues a la distancia al escuchar el pitazo final con sus ojos rojos delante de la pantalla y saltando al mismo ritmo que lo hacían los jugadores abrazados adentro de la cancha. Saltando y llorando, les juro que los puedo ver. Cuanto dolor acumulado culpa de la soberbia de un puñado de hijos de mil putas. Hacía por lo menos 8 meses que no me ponía nervioso mirando un partido de Union, hasta eso nos quitaron. Esta victoria epopéyica es celestial. No volvamos enseguida a Primera, ¿que apuro tenemos? Coqueteemos un rato en la segunda divisional. Que nos den tiempo para preparar bien los festejos. Yo sueño con el colectivo sin techo de nuevo por Boulevard pero con toda la gente desnuda adentro, todos en pelota. Y ahora cada vez que escuche a algún hincha de Colon mencionarme la letra B, un regocijo nacerá en la boca de mi estómago y me quedaré en silencio mientras una sonrisa diabólica se dibuja en mi rostro. Gracias Colon, gracias por existir. Te puedo asegurar que hoy perdiste algo mas que un partido. Ahora no lo podes apreciar porque te dura el shock, pero la historia te va a demostrar el valor de esta rotura anal. Hace meses venís hinchando las pelotas con que nos iban a mandar a la B y fijate cual fue el desenlace final. Descendimos y te desgarramos el recto, en ese orden. Ni a mi se me hubiese ocurrido de una mejor manera. Que esto le suceda a un mediocre club de fútbol que nunca ganó una mierda y solo festeja la desgracia ajena, parece sacado de un cuentito alegórico. 

Voy a cerrar la columna con un texto que me mandó un amigo del alma minutos después de consumada la epopeya cuando las bombas estallaban cada vez mas fuerte en nuestra hermosa ciudad. "Pobrecita la Raza Puta. ¿No será mucho?"

Qvuelvanlosvisitantes.